Tipos de hombres

He estado pensando, y creo que he llegado a la conclusión que existen dos tipos de hombre.
¿Por qué? Porque los hombres siempre nos catalogan como mujeres... y aunque lo nieguen, somos un tema de conversación no menor....
ejemplo de ello (con un poco de humor si) Producciones Woki Toki se hace presente con el siguiente enlace.

Entonces... a lo que iba, los hombres:

Primero, el hombre propotipo-pareja, el tierno, adorable, que busca cariño y que en su interior busca desesperadamente estar con alguien. Este tipo de hombres no puede estar solo. Un par de meses de soltería y entran en pánico. Salir con este tipo de hombres puede generar en las féminas, un pseudo-desarrollo del instinto maternal. Por lo general viven con sus padres y son muuuy de familia. A estos hombres le gusta llevarte a tomar helado, comprar ropa, conocer a sus familiares y siempre se va a proyectar. OJO: podría ser inestable emocionalmente.
Este tipo de hombre, podría mandarse comentarios que pueden ser graves errores, en el camino hacia la conquista, algunos de ellos los puedes visualizar aqui:

http://revoluciontrespuntocero.cl/las-cosas-que-un-hombre-nunca-deberia-decirle-a-una-mujer/#


Segundo, el hombre prototipo-amante, el audaz, el galán, al que le gustan los desafíos, asiduo al cariño y que por ningún motivo te llamará al día siguiente, es el que disfruta (o dice disfrutar) de su soltería. Generalmente este tipo de hombres no sale sólo con una mujer, y prefieren no hablar de ello (ni de sus sentimientos). Podría coresponder al patrón de BIG. Por lo general se reservan muchos temas. Pueden vivir solos y no necesitan mucho cuidado. A ellos no les interesa llevarte al cine, sino a tomar un par de tragos, conversar un poco y punto, al hecho, lo concreto.  OJO: Si no se tiene cuidado con este tipo de hombres que son los mas peligrosos se puede sufrir... y mucho.


Por lo general, la mayoría de los hombres pueden ser lo uno y lo otro, porque obvio, son "prototipos", lo que significa que no son calcados, pero suelen ajustarse a ese perfil. Por ejemplo, un prototipo amante, puede ser sin duda tierno y cariñoso, pero ten cuidado, porque -insisto- no es el tipo de hombre que tampoco podrías presentar como tu pareja.
Ahora, la duda existencial, ¿Con qué tipo de hombre estoy saliendo?, o ¿Con qué tipo de hombres quiero salir?

Si yo tuviera que responder, diría que me siento a gusto con ambos. Por un lado un hombre pareja te puede ayudar a sentir querida, apreciar y subir el ego. Además resulta una postura super cómoda, porque tienes compañía peludita para esas sietas en invierno, y para panorama que te invitan, lo puedes llevar.... pero a la larga, si la pasión consume... un amante tampoco es mala idea ja ja ja

Sólo un recuerdo....

En estos momentos tengamos respeto por el Escritor y Poeta Gonzálo Rojas, quien agoniza y pronto morirá...



Oscuridad hermosa

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

....

Carta para volvernos a ver

Escrita en el mar, el 25-X-58, entre las 2 y las 5 de la mañana, a bordo del "Laennec",
Navifrance, por la ruta del Atlántico norte. No publicada hasta la fecha.

Lo feo fue quererte, mi Fea, conociendo cuánta víbora
era tu sangre, lo monstruoso
fue oler amor debajo de tu olorcillo a hiena, y olvidar
que eras bestia, y no a besos sino a cruel mordedura
te hubiera, en pocos meses, lo vicioso y confuso
descuerado, y te hubiera en la mujer más bella ¡por Safo! convertido.

Porque, vistas las cosas desde el mar, en el frío de la noche oceánica
y encima de este barco de lujo, con mujeres francesas y espumosas,
y mucha danza, y todo, no hay ninguna
cuyo animal, oh Equívoca, tenga más desenfreno en su fulgor
antes de ti, después de ti. No hay ojos verdes
que se parezcan tanto a la ignominia.

Ignominia es tu sangre, Burguesilla: lo turbio que te azota por dentro,
remolino viscoso de miedo y de lujuria, corrupción
de todo lo materno que es la mujer. ¡Acuérdate, Malparida, de aquella pesadilla!
No hay trampa que te valga cuando tiritas y entras al gran baile del muro
donde se te aparecen de golpe los pedazos de la muerte.

No te perdono, entiéndeme, porque no me perdono, porque el mar
-por hermoso que sea- no perdona al cadáver: lo rechaza y lo arroja
como inútil estiércol.
Muerta estás y aun entonces, cuando dormí contigo, dormí con una máquina
de parir muertos. Nadie podrá lavar mi boca sino el áspero océano,
Mujer y No-mujer, de tu beso vicioso.

Lástima de hermosura. Si hoy te falta de madre justo lo que te sobra
de ramera
y de sábana en sábana, desnuda, vas riendo
y sin embargo empiezas a llorar en lo oscuro cuando no te oye nadie,
es posible, es posible que descubras tu estrella por el viejo ejercicio
del amor, es posible que tanta espuma inútil
pierda su liviandad, se integre en la corriente, vuelva al coro del Ritmo.

Tal vez el largo oleaje de esta carta te aburra, todo este aire solemne,
pero el Ritmo ha de ser océano profundo
que al hombre y la mujer amarra y desamarra
nadie sabe por qué y, es curioso, yo mismo
no sé por qué te escribo con esta mano, y toco
tu rara desnudez terrible todavía.

No hablemos ya de mayo ni de junio, ni hablemos
del gran mes, mi Amorosa, que construyó en diamante tu figura
de amada y sobreamada, por encima del cielo, en el volcán
de aquel Chillán de Chile que vivimos los dos, y eternizamos,
silenciosos, seguros de ser uno en el vuelo.

No. Bajemos de ahí, mi Sangrienta, y entremos al agosto mortuorio:
crucemos los horribles pasadizos
de tus vacilaciones, volvamos al teléfono
que aún estará sonando. Volemos en aviones a salvar
los restos de Algo, de Alguien que va a morir, mi Dios, descuartizado.

Digamos bien las cosas. No es justo que metamos a ningún Dios en esto.
Cínicos y quirúrgicos, los dos, los dos mentimos.
Tú, la más Partidaria de la Verdad, negaste la vida hasta sangrar
contra la Especie (¿Es mucho cinco mil cuatrocientas criaturas por hora...?)
Los dos, los dos cortamos las primeras, las finas
raíces sigilosas del que quiso venir
a vemos, y a besamos, y a juntamos en uno.

Miro el abismo al fondo de este espejo quebrado, me adelanto a lo efímero
de tus días rientes y otra vez no eres nada
sino un color difícil de mujer vuelta al polvo
de la vejez. Adiós. Hueca irás. Vivirás
de lo que fuiste un día quemada por el rayo del vidente.

Mortal contradictorio: cierro esta carta aquí,
este jueves atlántico, sin Júpiter ni estrella.
No estás. No estoy. No estamos. Somos, y nada más.
Y océano,
y océano............,
y únicamente océano...........................

Se termina el año... y?

Nada.

----Me piqué----

escribí a lo menos 1000 palabras y se borraron, de la nada...

HTLM te odio xD

Chau chau horrible 2010

el 2011 se viene prometedor :D